у тебя от моих стихов
мурашки по коже,
и, знаешь,
у меня тоже,
но от тебя.
хотя эти мурашки
больше на иней похожи -
я стала севером,
стала зимней, что же,
купи сигарет.
дым проникает не в легкие,
а прямо в сердце,
нет.
я не поэт, не нужно,
пожалуйста,
не трави душу,
в ней и так ливень.
просто я пишу,
и это мое дыхание.
можешь не верить,
не обращай внимания,
мои треки теперь - просто шум,
и этот шум о тебе,
о тебе, например.
слушай и перечитывай
каждый гребаный день.
мои строки пусты,
но в то же время их разрывает,
я все равно пишу
и жду, что меня поймут.
точнее, поймешь. Ты.
иней на моей коже
никак не тает.
час пятьдесят шесть минут
тишины.
я снова не сплю ночами.
между нами ведь нет печали,
а я почему-то все равно
плююсь такими стихами,
и от этого странное чувство вины.
я своей болью радую глаз,
что для тебя в этих фразах?
а я еще помню и сомневаюсь,
ты знаешь, о чем я.
опять.
ты всегда понимаешь,
что я хочу сказать.
я за эти сомнения
буду себя винить,
хочу их помять, выкинуть
и забыть,
но никак.
за это прошу прощения.
хотя вряд ли сама
смогу простить.
эта память сидит во мне
глухой болью,
иней, похоже,
разучился таять.
проведи по моей щеке
ладонью,
пожалуйста,
хотя мне не станет легче -
к черту эту любовь.
я тобой заболела
в первых числах августа,
больше и сказать нечего.
на улице слишком холодно,
слишком дерьмово -
черт,
кашель мне обеспечен.
я люблю. правда.
и у тебя от моих стихов
мурашки по коже.
знаешь,
я зиме наступающей искренне рада,
рядом со мной будешь мерзнуть
до дрожи,
какая досада.
я ведь теперь на север похожа.
До завтра.
До позже.
from you from my poems
goosebumps,
and you know
me too,
but from you.
although these goosebumps
more like hoarfrost -
I became north
became winter, well,
buy cigarettes.
smoke doesn’t penetrate the lungs,
but right in the heart
no.
I am not a poet, do not need
you are welcome,
dont spoil spirit,
there’s rain in it.
I just write
and this is my breath.
you can not believe
do not pay attention,
my tracks are now just noise
and this noise is about you
about you, for example.
listen and re-read
every fucking day.
my lines are empty
but at the same time tearing them apart
I write anyway
and waiting to be understood.
more precisely, you will understand. You.
frost on my skin
does not melt in any way.
one hour fifty six minutes
silence.
I do not sleep again at night.
there’s no sadness between us,
but somehow I do not care
spit such verses
and from this a strange feeling of guilt.
I am pleasing to the eye with my pain
what is in these phrases for you?
but I still remember and doubt
you know what I mean.
again.
you always understand
what i want to say.
I am for these doubts
I will blame myself
I want to crush them, throw them away
and forget
but no way.
I apologize for this.
although hardly herself
I can forgive.
this memory sits in me
dull pain
hoarfrost seems
forgot how to melt.
sweep my cheek
palm
you are welcome,
although it won’t get any easier for me -
to hell with this love.
i got sick
in early August,
nothing more to say.
it's too cold outside
too shit -
heck,
I have a cough.
I love. truth.
and you from my poems
goosebumps.
you know
I am sincerely glad of the coming winter,
next to me you will freeze
to shiver
what a nuisance.
I now look like the north.
Till tomorrow.
Until later.
