Отшумели песни нашего полка,
отзвенели звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
маркитантка юная убита.
Нас осталось мало: мы да наша боль.
Нас немного, и врагов немного.
Живы мы покуда, фронтовая голь,
а погибнем - райская дорога.
Руки на затворе, голова в тоске,
а душа уже взлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
Спите себе, братцы, - все придет опять:
новые родятся командиры,
новые солдаты будут получать
вечные казенные квартиры.
Спите себе, братцы, - все начнется вновь,
все должно в природе повториться:
и слова, и пули, и любовь, и кровь...
времени не будет помириться.
Otshumeli songs of our regiment ,
rung ringing hooves .
Bullets pierced the bottom of the pot ,
Sutler young murdered.
We left a little: we let our pain .
Us a little bit and enemies .
As long as we are alive , Frontline beggars ,
and perish - paradise road .
Hand on the gate , his head in anguish ,
and the soul has soared like .
Why do we write in blood on the sand ?
Our letters do not need nature.
Sleep myself , my friends - all come again :
new born commanders
new soldiers will receive
eternal state apartments .
Sleep myself , my friends - all starts again
it should be repeated in nature :
and words and bullets , and love , and blood ...
time will not be reconciled .
