Когда-то мы все писали на топливе из печали
Про те синяки, что мы в детстве наполучали.
Про маленьких принцев, бежавших из колыбели,
Досматривать сны в неуютном и взрослом теле.
Мы выросли юными и красивыми чудаками,
С забитыми хламом и ветошью чердаками.
С ужасной привычкой выскакивать прочь из спален,
Доказывать всем, что ты мудр/богат/нормален.
Когда-нибудь, друг, мы сумеем остановиться,
Прислушаться и догадаться, что мы за птица,
Летающая без тревоги над перевалом.
И скатертью нам дороги. И небо нам покрывалом.
Once we all wrote on fuel out of sorrow
About those bruises that we were addicted in childhood.
About the little princes fled from the cradle,
Search for dreams in an uncomfortable and adult body.
We grew up young and beautiful eccentrics,
With clogged rubbish and rags.
With a terrible habit of jumping away from the bedrooms,
To prove to everyone that you are wise/rich/normal.
Someday, friend, we will be able to stop,
Listen and guess what kind of bird we are,
Flying without anxiety over the pass.
And the tablecloth is dear to us. And the sky is a veil for us.
