В шкафах пылятся парики: их раз в трехсотый не надели.
Старинных шпаг тупы клинки. Забыта важность первых встреч..
Глаза любимых далеки.. Их свет струится еле-еле..
Но мы стараемся его поймать, увидеть и сберечь
Нам не хватает, может быть, каких-то маленьких признаний,
Каких-то трепетных минут.. Иль просто шёпота в крови..
Чтоб оборвался на лету мотив тоски, мотив скитаний..
Чтобы сменил его в душе напев надежды и любви..
Т. Исаенко
Wigs gather dust in the closets: they were not put on every three hundredth.
Vintage swords blunt blades. Forgotten the importance of the first meetings ..
The eyes of loved ones are far away .. Their light streams barely ..
But we try to catch him, see and save him
We are missing, maybe, some small confessions,
Some kind of trembling minutes .. Or just a whisper in the blood ..
To break off on the fly the motive of longing, the motive of wandering ..
To replace him in the soul with a melody of hope and love ..
T. Isaenko
