Сменив на шило мыло,
Я осени унылой
В лицо плюю стихами.
Пусть выговор мой хамий
На голой ветке клена
Повесится, влюбленный
В тоску лихих скитаний,
В туман дорожных талий,
В отшельничество духа...
Ах, осень. Потаскуха!
Поэтская подстилка.
Как там звучит у Стинга?
Шейп оф май харт?
Похоже...
Что делать мне?
О, Боже...
Похоже, я кончаюсь...
Над пропастью качаюсь...
И через миг сорвусь...
Changing soap to awl,
I'm a sad autumn
I spit in my face with poetry.
Let the reprimand be my hamiy
On a bare maple branch
Hang himself in love
In the longing of dashing wanderings,
Into the fog of road waists
Into the hermit of the spirit ...
Ah, autumn. Slut!
Poetic litter.
How does Sting sound there?
Shape of May Hart?
Looks like...
What should I do?
Oh my God...
Looks like I'm running out ...
I swing over the abyss ...
And in a moment I will break down ...
