Текст песни Акварельная Апрель и Комильфо - Молоко с кофе

Акварельная Апрель и Миша Комильфо.

Я, как кровь (как грязь) по воде, расплываюсь бессознательно своими контурами в прошлогоднем тебе. Ты мое прокисшее молоко, что никак не выплывет из сердца. Почему у меня не молочная кровь?
И чем дальше по времени, тем больше при погружении в прошлое я отчетливее слышу тут, снаружи, шаги твоего призрака по полу, где-то там... Ты мое временное сердцебиение, когда топчешь кусты белых роз на рыхлой корке моего «где-то там». Нам уже небольно, а впрочем-то никогда и не было. Только фары насквозь прожигают каждую новую секунду сна, я навсегда утерянный тобою пассажир.
Я проснулась. Солнце слепило бедного старичка, которому приходилось выслушивать мою помойную душу (да все мы такие). Он щурился и смотрел на меня сверху, как-то по-детски улыбаясь. Ты, наверное, подумал сейчас, что я о Боге. Ты совершенно прав, только Богом я называю потолок. Какая разница, во что верить? Солнце по утрам все-таки греет, солнце по утрам все же поднимает упавший стержень внутри.
Я проснулась. Безумно рада после приятных снов, что так похожи на реальность (на банальность), топтать подушки. Вся суть этих снов в том, что вас вдвоем я случайно встречаю в каком-нибудь кафе, где пахнет сладковато-горьким кофе, где пахнет простоквашей, и пирожками (Почти вокзал, умыты все перроны, я отправляю свою прозу не к тебе. Потом лежит убитое купе – я удаляю все напропалую, нет больше поездов, вагона и перронов. Приелось все это давно).
Мне просто нравится расклеивать ресницы – я проснулась. Разорванные губы, подбитые глаза, подушка в красненький горошек, из-под ногтей, как колкие иголки, торчат перья, и чье-то сердце до сих пор или опять в желудке бьется. А мне уже не больно, и не было ведь никогда.
Я говорю уже не в первый раз о том, что не люблю тебя. Ты просто почти год назад, ты просто почти вовремя пришел (враньем мне затоптал полы). Лови очередной «подарок», ну а меня немного тут заклинило. Мне нравится глотать все глубже прокисшее давно уж молоко. Я ведь предатель по своей текстуре, но ты пробей мою ладонь карандашом, чтоб о тебе писать рука не поднималась.
Мне ничего не нужно. К/ф: «Сучье сердце». Понятно все.

А мне не понятно. Почему мы с тобой как кофе с молоком? Почему я с годами только вкуснее в душе, а ты скисаешь за неделю в моем сердце. Просто все сложно. Поэтому, я не заморачиваюсь и пью воду из под крана твоих слез. Знаешь, их так много, что на них можно было бы сделать неплохой бизнес.
Ты плачешь - я продаю. Ты плачешь - я предаю. Почему я с годами только сопливей? И все вопросы снова летят в потолок, это я научил тебя в него верить. Это я научил тебя быть моей. Почему тебя хватает лишь на жалкие семь дней? Почему потом ты превращаешься в простоквашу. И тобой пахнут все наши перроны, купе и рельсы. Почему не бывает пирожков с кофе? А кофе с пирожками бывает. Это также глупо как и мы. Как кофе с молоком спокойно вместе. А молоко с кофе ну никак вообще.
Я с тобой хорошо. А ты со мной, вот это самое "ну никак вообще". Почему я тебя больше люблю, а ты меня больше нет? А потолок молчит. Ты набери мне как-нибудь, расскажешь, как там наш потолок-старина, отвечает ли тебе он.
Я проснулся. Мне уже давно снятся антивещие сны. Они как бы двойные. Вначале я вижу то, что было, а потом то, чего никогда уже не будет. Круто, да? Ты присоединяйся, моя гостья из прошлого, захвати невкусного попкорна из моих нервов и по поллитровой бутылке своих слез. И мы посмотрим на большом экране нашей старой простыни тот увлекательный фильм, в котором мы никогда уже не будем вместе.

Watercolor April and Misha Komilfo.

I, like blood (like dirt) through water, unconsciously spread out with my contours last year to you. You are my sour milk that will not come out of my heart. Why isn’t my milk blood?
And the farther in time, the more when I plunge into the past I hear more clearly here, outside, the steps of your ghost on the floor, somewhere there ... You are my temporary heartbeat when you stomp the bushes of white roses on my loose crust “somewhere there". We are already sick, but by the way, it never happened. Only the headlights burn through every new second of sleep, I’m a passenger forever lost by you.
I woke up. The sun blinded a poor old man who had to listen to my garbage soul (yes we are all like that). He squinted and looked at me from above, somehow childishly smiling. You probably thought now that I was about God. You are absolutely right, only God I call the ceiling. Who cares what to believe? The sun still warms in the morning, the sun in the morning still raises the fallen rod inside.
I woke up. After insanely dreaming that they are so similar to reality (banality), I’m very glad to stomp pillows. The whole essence of these dreams is that you and I meet by chance in a cafe where it smells of bittersweet coffee, where it smells of yogurt, and pies (Almost the station, all the platforms are washed, I send my prose not to you. Then lies killed coupe - I delete everything recklessly, there are no more trains, carriages and aprons. All this has become boring for a long time).
I just like to stick eyelashes - I woke up. Torn lips, black eyes, a pillow in red peas, feathers stick out from under the nails, like prickly needles, and someone's heart still beats or is beating in the stomach again. And it doesn’t hurt me, and it never happened.
This is not the first time I'm saying that I don’t love you. You just almost a year ago, you just came almost on time (I trampled the floors with me). Catch another "gift", but I got a little stuck here. I like to swallow milk that has been souring for a long time. I’m a traitor in my texture, but you break my palm with a pencil so that your hand does not rise to write about you.
I do not need anything. C / f: “Bitch’s heart”. Everything is clear.

But I don’t understand. Why are you and me like coffee with milk? Why am I over the years only tastier in my heart, and you sour for a week in my heart. It's just that it's complicated. Therefore, I do not bother and drink water from the tap of your tears. You know, there are so many of them that they could make a good business.
You cry - I sell. You cry - I betray. Why am I only snotty over the years? And all the questions fly back to the ceiling, I taught you to believe in it. I taught you how to be mine. Why are you only enough for a miserable seven days? Why then you turn into yogurt. And you smell all our platforms, coupes and rails. Why aren't there coffee pies? And coffee with pies happens. It is as stupid as we are. Like coffee and milk calmly together. And milk with coffee, well, nothing at all.
I'm good with you. And you with me, this is the most "well, nothing at all." Why do I love you more, and you no longer have me? And the ceiling is silent. You type me sometime, tell me how our old ceiling is there, whether it answers you.
I woke up. I have long had antimatter dreams. They are kind of double. At first I see that which was, and then that which will never be. Cool, yeah? You join, my guest from the past, grab a tasteless popcorn from my nerves and a half-liter bottle of your tears. And we will see on the big screen of our old sheet that fascinating film in which we will never be together.