Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
И когда весенней Вестницей
Вы пойдете в синий край,
Сам Господь по белой лестнице
Поведет Вас в светлый рай.
Тихо шепчет дьякон седенький,
За поклоном бьет поклон
И метет бородкой реденькой
Вековую пыль с икон.
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
Your fingers smell of incense ,
A sadness sleeping in the eyelashes .
Nothing Now we do not need ,
No one now is not bad.
And when spring messenger
You go in the blue region,
The Lord Himself on white stairs
Will lead you into the bright paradise.
Quiet whispers deacon gray-haired ,
For the bow shoots a bow
And sweeps sparse beard
Centuries of dust from the icons.
Your fingers smell of incense ,
A sadness sleeping in the eyelashes .
Nothing Now we do not need ,
No one now is not bad.
