Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
Затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им - Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верьте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.
Poets live. And should remain alive.
Let faith feather life as truth in the draft.
Poets in the world left a great name,
Then that is on everyone's mind - in their language.
But it increasingly difficult to be an icon in the amount of salary.
Where, according to the passport - everything in its place.
May God bless them through the seven circles of restless fret,
On a blank sheet, which before the time - all on the mouth.
Poet washes his word, raising them in signs
raising its full bucket watchful eyes.
Miserable life! She loves to death of the poet.
And for seven measures off. And cut. Ah, once again!
As they sing freely. And breathe its last ...
Holy water on an empty jelly inanimate.
Do not cry when seven laps restless fret
Will go on the water on a beautiful crazy head.
Let not the court of these angels laborers.
It will break the pen that long to chop and cut with an ax.
Poets in the world after a row put the sign of bleeding.
To them God is on the threshold. But they are true imut your shame.
Poets go through. And do not you dare cry to them - Do not!
After all, God ... He's not lying, breaking their mirrors.
Again, seven laps restless, voiced fret
looking him in the mouth, scattering caliber barrel.
Staggering from crying and laughing with happiness on the sly,
his eternal questioning them again output to the ring.
In everyday life hard. But however easy at the funeral.
Here then we realize that the flowers they, of course, to face.
Do not believe the end. But do not expect a different array.
And what was there on the road? Meters, rubles ...
No matter when the seven circles of restless fret
allow to go, finally touching the ground.
Well, you - the poet ... Hardly a soul in a black body.
You took a vow to make a choice, breaking the seal.
We can forget all that singing is not so, as best they could.
But those who remained silent, let us not forgive.
Do not feel sorry crucified in order to get back to Pilate.
Poet did not take all of one or prison, or wallet.
Short life. Seven laps restless fret
Poets go. And leave us on the eighth.
