И работу без сна и странствия
я на сердце с лихвой грузил,
опьяняли меня пространства
и простые слова Руси.
Но сомненье в строфу попало,
и была эта песнь тиха,
бескорыстья для чести мало,
а фантазии – для стиха.
Строки песен в иные дали
совесть тягостную вели.
Муза ходит, а не летает
по дорогам моей земли.
Я познал фанатизма шоры,
бездорожье и грязь в пути,
вырос я из такого сора,
где стихи не могли расти.
И горючие песни наши
мне плеснули стыдом в лицо
среди сверстников, поминавших
за убогим столом отцов.
У последнего поколенья,
понимающего о войне,
есть неспешные озаренья
в завоёванной тишине.
И не ждали мы вдохновенья,
не сжигали корявых строф,
и всегда было вдоволь гениев,
мало истинных мастеров.
Уходили порой безвременно,
не сочтя ни друзей, ни страниц,
а Россия опять беременна
сочинителем небылиц.
Принимать бы, что дарит время нам,
понимать бы, чего мы ждём,
а Россия всегда беременна
или поэтом, или вождём.
And work without sleep and traveling
I heart weights with a vengeance ,
intoxicated me space
simple words and Russia.
But doubts about the horrible stanza ,
and the song was quiet,
unselfishness to honor little
and imagination - for verse.
String of songs in different given
conscience were painful .
Muse goes, and does not fly
on the road and my land.
I have known bigotry blinders
roads and dirt on the road,
I grew out of this litter ,
where poetry could not grow .
And fuel our songs
I splashed in the face of shame
among peers , commemorated
for impoverished fathers desk .
In the last generation ,
understanding of the war ,
is unhurried Brainwave
conquered in silence.
And we did not wait for inspiration,
not burned clumsy stanzas
and there was always plenty of geniuses
few true masters.
Went sometimes prematurely ,
Do not take no friends or pages,
Russia and pregnant again
writer of fables .
Would take that gives us time ,
to understand what we are waiting for ,
and Russia is always pregnant
or a poet , or a leader .
