В нескушанном саду прошла весна.
В нескушанном саду настали листья.
И солнце их еще не обожгло,
червяк зелёный их еще не сгрыз,
и ветер тёмный не свалил их наземь.
Их много и они стоят стеною,
мерцающей стеной стоят над головою.
И вдоль стены идёшь себе, идёшь,
но вот просвет сияющий, манящий,
а там ещё, и не просвет – проход,
мерцающий, зовущий, шелестящий,
как в юности, зовущий, шелестящий,
мерцающий... И в морок голубой
шагнешь опасливо... А морок голубой
всё голубей… А шум ветвей всё глуше…
И сад нескушанный сомкнётся над тобой
и скушает тебя за милу душу.
Spring was held in the undesuced garden.
Leaves came in the undesucked garden.
And the sun has not yet burned them,
The green worm is not yet bitten by them,
And the dark wind did not dump them to the ground.
There are many of them and they stand the wall,
A flickering wall stand over the head.
And you go along the wall for yourself, you go,
But the lumen is shining, beckoning,
And there is still, and not the clearance - the passage,
flickering, calling, rustling,
as in his youth, calling, rustling,
shimmering ... and in the Mosque blue
Steps cautiously ... and the mosquito is blue
All the pigeons ... And the noise of the branches is deafer ...
And the uninhabited garden will close over you
And he eats you for Mila’s soul.
