Воспоминание третье
Раннее утро. Трасса по Канском.
Меня рвёт и колотит в состоянии адском.
Ты голосуешь, решая со мной разделиться,
Но никто не желает остановиться.
А мне всё равно и только хочется
Сбросить рюкзак и прилечь на обочину.
Фура проносится. Рука опускается.
Я смотрю себе под ноги. Дождь начинается.
Я трезвею с трудом, пытаюсь собраться:
Мы пили водку, нам предложили остаться,
Потом я отрубился, тебя к сексу склоняли,
И было чистым везением, что нас просто прогнали.
Легковая машина мимо ям маневрирует,
Её пассажир нас фотографирует.
Я закуриваю, зная, что мне станет хуже.
Никакой Байкал совершенно не нужен.
Third memory
Early morning. The route across Kansk.
I vomit and pound in a hellish state.
You vote, deciding to split with me,
But nobody wants to stop.
But I don't care and just want
Throw off your backpack and lie down on the side of the road.
The wagon rushes by. The hand drops.
I look at my feet. The rain begins.
I'm sober with difficulty, trying to get myself together:
We drank vodka, we were offered to stay,
Then I passed out, you were persuaded to have sex,
And it was pure luck that we were just kicked out.
A passenger car maneuvers past the pits,
Her passenger is taking pictures of us.
I light a cigarette knowing that I’ll get worse.
No Baikal is needed at all.
