Ах, ты, жизнь – заплаты-клочья,
Перешита на сто раз
Так красиво, да не очень
Что-то радуется глаз.
Пролетает на три счета
Под ударами хлыста,
Но считается чего-то
Все же длинною она.
Раз!..
И вот он – я родился.
Два!..
Любовь прошла и стать.
Три!..
С чем бился, чем разжился,
Побросал, да и явился
Перед богом щеголять.
Глянул бог и подивился:
Что ж в рубашечке к нему
В той, в которой ты родился?
Не сносилась почему?
- Никакого в ней секрета,
Нет в ней блеска да тепла.
Но меня рубашка эта
Для тебя уберегла.
Oh, you, life is patchwork,
Overwritten a hundred times
So beautiful, but not very
Something pleases the eye.
Flies by on three counts
Under the blows of the whip
But it is considered something
Yet it is long.
Time!..
And here he is - I was born.
Two!..
Love has passed and become.
Three!..
What I fought with, what I got hold of,
I gave up, and I appeared
Flaunt before god.
God looked and wondered:
Well, in a shirt to him
The one you were born in?
Why didn't you?
- There is no secret in her,
There is no shine and warmth in it.
But me this shirt
I saved it for you.
