Это не лето...
Время свое потихоньку берет
Ловкой рукой.
Птицам назавтра опять перелет —
Небо черкнув серой строкой.
Взмоют. Покружат. И вдруг на душе
Как отлегло —
Это мой срок на исходе уже,
И в честь него с неба — тепло...
Но это не лето.
Это тепло, что вчера не убила зима.
Вместо огня, по глотку, пусть достанется всем.
Это не лето.
И потому лист кружит и кружит без ума,
И не спешит с небом расстаться уже насовсем.
Письма-заморыши издалека —
Клочья тепла.
Их на костер не отправит рука —
Всё в них и так — в угли дотла.
Их перечесть и вернуться назад —
Мне не суметь.
В каждом из них вместо точки слеза
Колет и жжет, и пытается греть...
Но это не лето.
Это тепло, что вчера не убила зима.
Вместо огня, по глотку, пусть достанется всем.
Это не лето.
И потому лист кружит и кружит без ума,
И не спешит с небом расстаться уже насовсем.
This is not summer ...
Slowly takes its time
With a sleight of hand.
The birds fly again tomorrow
The sky is dashed by a gray line.
They will wash. They will. And suddenly in my soul
How relieved -
This is my deadline already
And in honor of him from the sky - warm ...
But this is not summer.
It is warm that winter did not kill yesterday.
Instead of fire, by the throat, let everyone get it.
This is not summer.
And so the leaf is spinning and spinning crazy
And he is not in a hurry to leave heaven for good.
Frozen letters from afar -
Shreds of heat.
A hand won't send them to the fire -
Everything in them and so on - to the coals to ashes.
Count them and go back -
I do not know how.
In each of them, instead of a tear point
He stabs and burns, and tries to warm ...
But this is not summer.
It is warm that winter did not kill yesterday.
Instead of fire, by the throat, let everyone get it.
This is not summer.
And so the leaf is spinning and spinning crazy
And he is not in a hurry to leave heaven for good.
