Василий Иванов Вейкки
Летят перелетные птицы низовьем
Над ширью полей, над разливом озер,
Они приземлятся над старым гнездовьем
И выведут стайку шумливых птенцов.
Летят эти птицы к зеркальным разливам,
К озерам согретым весенним теплом,
А я провожаю их взглядом тоскливым
И думаю думку о чем-то своем.
И часто порой вспоминаю об этом,
Что не был никем никогда я любим,
Что счастье меня обошло стороною,
Быть может и сам не поладил я с ним.
Был молод и весел, встречал свои вёсны,
Нередко гордился своею мечтой,
Шумели над берегом стройные сосны,
И девушка рядом шагала со мной.
Но я и ее посчитал некрасивой,
И стежки-дорожки к другой привели,
А эта мне показалась ревнивой,
Была еще третья, а годы все шли.
Сынишка вдали без отца подрастает,
И пух серебрит уже губу юнца,
Он писем моих получать не желает
И пишет в анкетах: «Не знаю отца».
А улицы полны весеннего шума,
И к бабушкам в гости внучата спешат,
А я провожаю их взглядом тоскливым,
Седой, безупречный, а годы летят...
Vasily Ivanov Veikki
Migratory birds fly downstream
Over the expanse of fields, over the flood of lakes,
They will land above the old nesting ground.
And they will bring out a flock of noisy chicks.
These birds fly to the mirror spills,
To the lakes warmed by spring heat,
And I watch them with a dreary look
And I think a thought about something of my own.
And often sometimes I think about it,
That I was never loved
That happiness passed me by
Perhaps I myself did not get along with him.
He was young and cheerful, he met his springs,
Often proud of his dream,
Noisy pines made noise over the shore,
And the girl next to me was walking.
But I considered her ugly,
And the track stitches brought to another
And this one seemed jealous to me,
There was still a third, and the years passed.
Little son grows up without a father,
And the fluff is already silvering the lip of a youth,
He doesn’t want to receive my letters
And he writes in the questionnaire: "I do not know my father."
And the streets are full of spring noise
And grandchildren hurry to visit grandmothers,
And I watch them with a dreary look
Gray-haired, impeccable, and the years fly by ...
