Восковая свирель
Замусолила губы,
С горизонта апрель
Вниз сползает по трубам.
Горько-приторный вкус,
Полувздох в полуслове,
Это даже не грусть,
И, конесно, не совесть.
Это даже не плач,
И какое мне дело
До того, что я врач,
И что ты заболела?
Поболей и усни,
Без одежды и крова.
Так всегда - у весны
Не бывает здоровых.
Wax pipe
Cluttered lips
From the horizon of April
Slides down the pipes.
The bitterly sugary taste
Half a sigh halfway
It's not even sad
And, of course, not a conscience.
It's not even crying
And what do I care
Before I’m a doctor,
And why are you sick?
Get sick and fall asleep
Without clothes and shelter.
It is always like this - in the spring
There are no healthy ones.
