Я знаю этих маленьких актрис,
Назойливых, лукавых и упорных,
Фальшивых в жизни, ласковых в уборных,
Где каждый вечер чей-то бенефис.
Они грустят, влюблённые напрасно
В самих себя - Офелий и Джульетт,
Они давно и глубоко несчастны
В своей взаимности, увы, успеха нет.
А рядом жизнь. Они не замечают,
Что где-то есть и солнце, и любовь,
Они в чужом успехе умирают,
И, умирая, воскресают вновь.
От ревности, от жгучей боли
Они сгорают раз и навсегда.
И по ночам оплакивают роли,
Которых не играли никогда.
Я узнаю их по заметной дрожи
Горячих рук и блеску жадных глаз.
Их разговор напоминает тоже
Каких-то пьес знакомый пересказ.
Трагически бесплодны их усилья.
Но твёрдо веря, что дождутся дня,
Как бабочки, они сжигают крылья
На холоде бенгальского огня.
И вынося привычные подносы,
Глубоко затаив тоску и гнев,
Они уже не задают вопросов,
И только в горничных играют королев.
I know these young actresses
Bothersome , crafty and persistent ,
False life , gentle in the restrooms ,
Where every night someone's benefit .
They are sad , love in vain
In themselves - Ophelia and Juliet ,
They have long and deeply unhappy
In its reciprocity , alas, no success .
And next life. They do not notice
That somewhere there is the sun and love,
They die in a strange success ,
And , dying, resurrected again .
From jealousy, searing pain
They burn forever.
And at night mourning the role
Which have never played it .
I recognize them noticeable tremor
Hot hands and greedy eyes shine .
Their conversation also reminds
Plays some familiar retelling .
Tragically their efforts fruitless .
But firmly believing that wait for the day,
Like butterflies , they burn wings
Bengal fire in the cold .
And enduring the usual trays
Bated deep anguish and anger,
They already do not ask questions ,
And only the maids play queens.
