Чёрный ящик молчит,
не осталось следов,
не осталось никаких намёков.
Стоит ли ждать ответ,
ведь ответов нет,
но твой голос звучит сквозь открытые окна:
"Соси писос.
Соси писос.
Соси писос.
Соси писос."
Километры лежат
между нами опять
в субъективной реальности соплисизма.
Я считаю до трёх,
знаю всё наперёд,
и по древу размазана эта истина:
"Соси писос.
Соси писос.
Соси писос.
Соси писос."
Black box is silent,
There is no trace left
There were no hints left.
Is it worth waiting for the answer
After all, there are no answers,
But your voice sounds through open windows:
"Sucks writing.
Sucks scraps.
Sucks scraps.
Sucks Pisos. "
Kilometers lie
Between us again
in the subjective reality of the backup.
I think up to three,
I know everything is upper
And this truth is smeared on the tree:
"Sucks writing.
Sucks scraps.
Sucks scraps.
Sucks Pisos. "
