Зароюсь в одеяло я. Тепло,
Но тесно, как в гостях.
Дрожит на маленьких гвоздях
В окне холодное стекло.
Январь. Упала ночь на грудь.
И вижу я, как за окном
На небе золотым пшеном
Рассыпал кто-то млечный путь...
Хотя, кому я вру сейчас?
В моём окне туман и снег.
А я лежу среди калек,
Которых вижу в первый раз.
Тоска. Больничная тоска...
Я, вроде жив. Всё на местах.
Но, колит шилом тонкий страх,
И снится хвойная доска.
Да ладно, чушь. Не для меня
Ни тесный гроб, ни злая тень.
Но от чего дрожит весь день
В кисти сухая пятерня?
Я так хотел бы всё забыть,
Уйти домой на радостях.
Здесь неуютно, как в гостях,
К которым лучше не ходить.
I'll bury myself in the blanket. Heat,
But it’s cramped, as if visiting.
Trembles on little nails
Cold glass in the window.
January. The night fell on my chest.
And I see how outside the window
In the sky with golden millet
Someone scattered the milky way ...
Although, who am I lying to now?
There is fog and snow in my window.
And I lie among the cripples
That I see for the first time.
Yearning. Hospital melancholy ...
I seem to be alive. Everything is in place.
But, thin fear pricks with an awl,
And a coniferous board is dreaming.
Come on, nonsense. Not for me
Not a cramped coffin, not an evil shadow.
But what makes it shake all day
Are your fingers dry?
I wish I could forget everything
Go home for joy.
It’s uncomfortable here, as a guest,
Which is better not to go.
