Моя пища - скупой провиант,
Мои чувства - подаренные шлюхи.
Раздавил я свой скромный талант
Под стаканом в Балашиной пивнухе.
И когда я залив глаза,
По пивнухе шатаюсь рассеянно,
Люди тянут за руки меня,
Люди просят стихи Есенина.
И так хочется матом послать,
Ненавистную публику эту,
Разве можно так в душу плевать
Не свершенному в жизни поэту?
Ничего. Я сейчас отдышусь
И прочту им опять хулигана,
А потом утоплю свою грусть
В белой пене пивного стакана...
My food is a stingy provision,
My feelings are presented whores.
I crushed my modest talent
Under the glass in Balashina Pivnukh.
And when I bay my eyes,
Pivnukh rushing scattered,
People are pulling me
People ask the poems of Yesenin.
And so I want to send a mat,
The hateful public this
Is it possible to do so in the soul
Do not be reduced in the life of the poet?
Nothing. I'm going to take enough
And read it again hooligan,
And then drowned his sadness
In white foam of beer glasses ...
