***
Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.
Быть поэтом — значит петь раздольно,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поет — ему не больно,
У него одна и та же песня.
Канарейка с голоса чужого —
Жалкая, смешная побрякушка.
Миру нужно песенное слово
Петь по-свойски, даже как лягушка.
Магомет перехитрил в Коране,
Запрещая крепкие напитки.
Потому поэт не перестанет
Пить вино, когда идет на пытки.
268
И когда поэт идет к любимой,
А любимая с другим лежит на ложе,
Влагою живительной хранимый,
Он ей в сердце не запустит ножик.
Но, горя ревнивою отвагой,
Будет вслух насвистывать до дома:
«Ну и что ж! помру себе бродягой.
На земле и это нам знакомо».
Он бледен. Мыслит страшный путь.
В его душе живут виденья.
Ударом жизни вбита грудь,
А щеки выпили сомненья.
Клоками сбиты волоса,
Чело высокое в морщинах,
Но ясных грез его краса
Горит в продуманных картинах.
Сидит он в тесном чердаке,
Огарок свечки режет взоры,
А карандаш в его руке
Ведет с ним тайно разговоры.
Он пишет песню грустных дум,
Он ловит сердцем тень былого.
И этот шум… душевный шум…
Снесет он завтра за целковый.
‹1910—1912›
***
To be a poet - it means the same thing,
If the truth of life, not to destroy ,
A scar on the delicate skin ,
Blood of other people's feelings to caress the soul.
To be a poet - then sing Razdolnaya
To make it for you known.
Nightingale sings - it does not hurt
It is the same song .
Canary with someone else's voice -
Pathetic , ridiculous trinket .
The world needs to singing the word
Sing in my own way , even as a frog .
Mohammed outwitted in the Qur'an ,
Barring spirits .
Because the poet is no longer
Drink wine when it torture .
268
And when the poet goes to the beloved,
A favorite with the other lies on a bed ,
Life-giving moisture stored ,
He is her heart will not launch a knife .
But grief jealous courage,
Be loud whistle to home :
" Well, what of it? die itself stroller.
On the ground, and it is familiar to us . "
He was pale . Thinks terrible way .
In his soul live vision .
Blow life hammered chest
A cheek drank doubt .
Tufts of hair shot down ,
High brow wrinkled ,
But his dreams of clear beauty
Burns in thoughtful pictures.
He sits in a cramped loft ,
Candle candle cuts eyes ,
A pencil in his hand
Leads him to secretly talk.
He writes a song of sad thoughts,
He catches a shadow of its former heart .
And the noise ... noise ... peace
Will carry it tomorrow for a ruble .
< 1910-1912 >
