Мои друзья пакуют вещи
По столитровым рюкзакам.
Маршрут веселый был обещан
Покруче, чем по кабакам,
Туда, где пьяный от свободы,
От суеты мирской вдали,
Я буду ползать беззаботно
По чреву матушки Земли.
И в свете Генкиной карбидки
Предстанет мир совсем иным -
Иероглифом на древнем свитке,
Цветком волшебным неземным.
И на листах его неровных
Куском обычного угля
Ты впишешь гордо и сурово
Во мрак веков - "Здесь был Толян"
Иль накоптишь огарком свечки
Названье клуба своего,
Писать умеют человечки
Слова на камне вековом.
И эта летопись открыта
С тех давних пор, когда рыча,
Мужик хвостатый и небритый
Дубиной мамонта кончал.
Да, велика беда начало,
Пещеры всем дадут приют -
Когда-то здесь кирка стучала,
Теперь туристы водку пьют.
Здесь путь во мрак тернист и долог
И в лабиринте вечной тьмы
Плутает белый спелеолог,
А вместе с ним плутаем мы.
Страна романтиков, поэтов,
Где рифмы глыбами висят,
Где триста сложенных пикетов
И не добитых шестьдесят.
Пусть шкуродер, что здесь не редкость,
Отшкурит души и умы
И, обретя покой и трезвость,
Из темноты родимся мы.
My friends are packing
In one-liter backpacks.
The fun route was promised
More abruptly than in pubs,
Where drunk with freedom,
Far from the vanity of the world,
I will crawl carefree
Through the womb of Mother Earth.
And in the light of Genkina carbidka
The world will appear completely different -
Hieroglyph on an ancient scroll,
A magical unearthly flower.
And on its uneven sheets
A lump of regular coal
You will write proudly and severely
Into the darkness of the centuries - "Tolyan was here"
Or accumulate a candle stub
The name of your club,
Little Men Can Write
Words on an age-old stone.
And this chronicle is open
Since long ago, when growling,
Tailed and unshaven man
I finished with the club of a mammoth.
Yes, great trouble is the beginning,
The caves will give shelter to everyone -
Once upon a time a pickaxe knocked here,
Now tourists drink vodka.
Here the path into darkness is thorny and long
And in the labyrinth of eternal darkness
The white speleologist twists,
And together with him we stray.
Country of romantics, poets,
Where rhymes hang in blocks
Where three hundred piled pickets
And sixty not finished.
Let the skinner, which is not uncommon here,
Sands souls and minds
And, having found peace and sobriety,
From the darkness we will be born.
