из поэмы «Макбет»
Жар пламени...
Кишки наружу...
Весь двор завален трупами.
Прозрачная звезда блестит над замком.
Всё вижу ясно...
Чёрный, красный...
И черви жирные в глазах у мертвецов...
Макдуф позвал британцев ... предал всех...
Свою страну...меня...кого ещё?
Я для него - чудовище, убийца...
Грязный моралист...
Какая добродетель?.. Кровь везде!
Но я не отступлю.
Пусть победитель пишет пьесу.
Я землю грызть не буду
Перед Малкольмом и Макдуфом.
Пусть ты не женщиной рождён,
А чьим-то добрым духом.
Я вижу ясно - ночь пройдёт
И звёзды упадут в пространство.
Мне тошно от морали вашей так же,
Как вам
От моей жизни страшно.
Вон труп, что скорчившись
Валяется в углу.
Глаза навыкат,
В луже крови.
От него воняет.
Мерзкое зрелище.
Но ведь он - герой. Не так ли?
Всё смердит
В объятьях смерти.
Исключений нет.
И вот, что скажет вам Макбет -
Здесь каждый мнит себя порядочным?
Но толку?
Воняют трупы одинаково.
Ну, двадцать, тридцать лет.
Кому осталось - сорок.
Но всё равно смердеть в гробу.
С позором, без позора,
Богатым, бедным, добрым, злым...
А труп застыл.
В глазах остекленевших - пустота
И безразличие. Ему не важно,
Что победила доброта
В той пьесе.
Издевайся же поэт!
Мой меч в руке, я слышу песню.
Я - Тан Кавдорский. Я - Макбет.
19.00. 24.03.11
from the poem "Macbeth"
The heat of the flame ...
Guts out ...
The whole yard littered with corpses.
Transparent star shines over the castle.
All I see clearly ...
Black red...
And fat worms in the eyes of the dead ...
Macduff called the British betrayed ... all ...
His country ... me ... who else?
I'm for it - a monster, killer ...
Dirty moralist ...
What is virtue? .. Blood everywhere!
But I will not back down.
Let the winner wrote the play.
I will not chew on the ground
Before Malcolm and Macduff.
Suppose that you are not born a woman,
And someone's good spirit.
I see clearly - the night will pass
And the stars will fall in space.
I'm sick of your morality as well,
How do you
From my life is terrible.
There's a corpse that crouched
Lying in the corner.
Eyes bulging,
In a pool of blood.
From it stinks.
Disgusting spectacle.
But he - the hero. Is not it?
Everything stinks
In the arms of death.
There are no exceptions.
And that tells you Macbeth -
Here, everyone fancies himself a decent?
But the point?
Corpses stink alike.
Well, twenty, thirty years.
This left - forty.
But still stink in the tomb.
With shame, no shame,
Rich, poor, good, evil ...
A frozen corpse.
The glassy eyes - emptiness
And indifference. He does not care,
What won kindness
In that play.
Mocks the poet!
My sword in his hand, I hear a song.
I - Tan Cawdor. I - Macbeth.
19.00. 24.03.11
