Теперь плевать,
Теперь мне похуй.
Вам лучше знать,
Что хорошо, что плохо,
Вы точки расставляете над и,
Но нет у вас ни веры, ни любви.
Вы судите меня,
Но кто вы сами? -
Грязь у поэта под ногами!
Живёте, чтобы заработать
И отдыхать в субботу,
Ужравшись пивом в кабаке...
А у меня зажаты в кулаке
Все тайны мира и звезда,
И если бы вы видели меня, когда
Я это понимаю...
Тогда б возможно...
Конечно, нет!
Что может заслужить поэт
В начале обезумевшего века -
Лишь оскорбления и грязь из интернета,
Аплодисменты на концертах
И штамп невролога в рецепте.
Но в час, когда всё снова плохо,
Когда кончается трава,
Когда плевать, когда всё похуй,
Вдруг появляются слова
И мир кружится, ночь светлеет,
Из вязкой ямы бытия
Сверкает, появляется мгновение -
Мечта моя!
Spit now
Now give me a fuck.
You better know
What is good, what is bad
You place points over and,
But you have neither faith nor love.
You judge me
But who are you? -
Dirt under the poet's feet!
You live to earn
And rest on Saturday
Having eaten beer in a tavern ...
And I have them clenched in a fist
All the secrets of the world and the star
And if you saw me when
I understand it...
Then maybe ...
Of course not!
What a poet can deserve
At the beginning of the distraught century -
Only insults and dirt from the Internet,
Applause at concerts
And the stamp of a neurologist in the prescription.
But at the hour when everything is bad again,
When the grass ends
When to spit, when all the fuck
Suddenly words appear
And the world is spinning, the night is brightening
From the viscous pit of being
Sparkles, a moment appears -
My dream!
