В лентах прекрасного свитка дорог и рассвета
Движется мир, всеми гранями споря с огнём.
Мы в этом вечном свечении бешено кружимся где-то
И осторожно рисуем комету хвостом.
В наших глазах отражаются многие лица,
Словно мозаику душа собирает внутри.
Вот ты сыграла на сцене чистую веру молитвы
И пронесла это сердце до новой зари.
Воля рока – твоя дорога, и прошла ты совсем немного,
Но споришь с дождём ты ни о чём.
Сочинитель руками машет, театральную варит кашу,
И снова людьми он удивлён!
Станция, поезд, разъезд, прицепные на третьей
В окна глядят пассажиры и ждут фонаря.
Кто, сочинитель, ответь мне, там далеко её встретит,
Кто много лет репетировал встречу не зря!
Воля рока – твоя дорога, и прошли мы совсем немного,
Но споришь с дождём ты ни о чём.
Сочинитель руками машет, театральную варит кашу,
И снова людьми он удивлён!
Завтра настанет, и всё повторится с другими…
Может быть, сон или просто короткий антракт.
Я прочитаю в программе самое близкое имя
И обещание дам не забыть до утра.
Воля рока – твоя дорога, и прошла ты совсем немного,
Но споришь с дождём ты ни о чём.
Сочинитель в помятой юбке за кулисами на минутку
Вновь вскроет любовь в сердце твоём!
In the ribbons of a beautiful scroll of roads and dawn
The world is moving, arguing with fire on all sides.
In this eternal glow we are spinning madly somewhere
And carefully draw the comet with its tail.
Many faces are reflected in our eyes
As if the soul collects a mosaic inside.
You played the pure faith of prayer on stage
And she carried this heart to a new dawn.
The will of rock is your road, and you walked quite a bit,
But you argue with the rain about nothing.
The writer waves his hands, cooks the theatrical porridge,
And again he is surprised by people!
Station, train, siding, trailed on the third
Passengers are looking out the windows and waiting for the lantern.
Who, writer, answer me, there will meet her far away,
Who rehearsed the meeting for many years not in vain!
The will of rock is your way, and we walked quite a bit,
But you argue with the rain about nothing.
The writer waves his hands, cooks porridge theatrical,
And again he is surprised by people!
Tomorrow will come, and everything will be repeated with others ...
Maybe a dream or just a short intermission.
I will read the closest name in the program
And I will not forget the promise until morning.
The will of rock is your road, and you walked quite a bit,
But you argue with the rain about nothing.
Writer in rumpled skirt backstage for a minute
Will reopen love in your heart!
