Обгоревший потолок,
Окрававленные руки,
Так один поэт не смог
Описать в стихах разлуки
Так себя он наказал,
За бездарность своих мыслей
Что не смог,не написал
Запятнал лишь белый листик
Он кричал -,"Бездарен я"
Он топтал свои поэмы
Бился в панике вопя
Избивал свои колени
"Почему же я не он?
Почему же я не Пушкин?
Я же жалкий человек,
Просто жалкая зверушка"
Вот взглянул поэт в окно
И его манило небо,
Беззаботно и легко,
Полетело его тело
Полетело его тело
Вниз,на желтый карниз
И на розовый закат
Эти облака ,так манили чудака,
Но теперь поэт ,что бездарен и раздет
Ему было мало лет,а теперь его и нет
Расцветалась кровь из кудрявой головы,
Что рождала стихи,о постели и любви
Я тебе скажу
По секрету расскажу,
Я ведь тоже поэт
Где мой розовый рассвет?
Где мои облака?
Где в кудряшках голова?
Пусть в крови слегка она,
Нам поэтам не беда,
Не беда, не беда
Burnt ceiling
Colorful hands
So one poet could not
Describe in verses separation
So he punished himself
For the notice of his thoughts
I could not, did not write
Spotted only white leaf
He shouted -, "I am notch"
He stall his poems
Bang in panic yell
Beat his knees
"Why am I not he?
Why am I not Pushkin?
I'm a pitiful person,
Just a pathetic animal "
Here I looked the poet to the window
And his manilo sky,
Careless and easy
Flew his body
Flew his body
Down on yellow cornice
And pink sunset
These clouds, so manita krani,
But now the poet that is notching and spawned
He was few years old, and now it is not
Blood bloom from a curly head,
What gave birth to poems, about bed and love
I will tell you
In secret will tell
I'm also a poet
Where is my pink dawn?
Where are my clouds?
Where in curls head?
Let it be slightly in the blood
We do not care poets,
Not trouble, not trouble
