Ваши пальцы пахнут ладаном,
И в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
И когда Весенней Вестницей
Вы пойдете в дальний край,
Сам Господь по белой лестнице
Поведет вас в светлый Рай.
Тихо шепчет дьякон седенький,
За поклоном бьет поклон
И метет бородкой реденькой
Вековую пыль с икон.
Ваши пальцы пахнут ладаном,
И в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
Your fingers smell of incense ,
And eyelashes sleeping sorrow.
Nothing now we do not need ,
No one now is not bad.
And when the messenger of Spring
You go to the far edge ,
The Lord Himself on white stairs
Will lead you in the light of Paradise.
Whispers deacon gray-haired ,
For the bow has a bow
And sweeps sparse beard
Century dust with icons.
Your fingers smell of incense ,
And eyelashes sleeping sorrow.
Nothing now we do not need ,
No one now is not bad.
