Пишу. Хватает на двенадцать
Строк. Жадно черпаю мотив.
Я поручу Москве не плакать:
В кармане мелочь и штатив.
Аперитив.
И черт с ним, с утром
Целую солнце.
В строках – мы.
Я знаю, было бы не мудро
Писать о нас.
Ведь мы – внутри
Слагаю.
Строк моих не больше,
Чем дней весны в календаре
Включите мне всех весен ночи,
А дни сотрите в январе!
Я превращаю в акварель
Всю суету и дождь столичный,
Все корабли
идут на мель,
А я к тебе.
Мой шаг привычен.
И обгоняя все слова,
Я жадно черпаю мотив.
Бреду я в городе одна,
С собой штативы прихватив.
Writing. Enough for twelve
Lines. I eagerly draw the motive.
I will entrust Moscow not to cry:
In your pocket is a trifle and tripod.
Aperitif.
And damn it, in the morning
The whole sun.
In the lines - we.
I know it would not be wise
Write about us.
After all, we are inside
I am composed.
My lines are no more,
Than the days of spring in the calendar
Turn on me all the spring of the night,
And rub the days in January!
I turn into watercolor
All fuss and rain metropolitan
All ships
go stroke
And I am to you.
My step is familiar.
And overtaking all the words
I eagerly draw a motive.
I'm not going in the city alone,
Grasping the tripods with you.
