В этот день не могло быть ничего лучше фиалок.
В южном городе они пропитали улицы,
Хоть и были всего в одних руках...
Привкус у них, кстати, горько-сладок.
Это навряд ли расскажут умницы,
Что не проводят ночи в стихах.
Всё обретало смысл, даже случайный переулок.
Но, где он был, не имело разницы,
Когда мы растворялись в словах.
И причастием был окрещён любой порок,
Шепчущий, закатив глаза, несуразицы,
Застрявшие навсегда в тех стенах.
Сиреневым пропитались слова между строк.
По-весеннему пели глупые птицы.
Вкус фиалок - это вкус на твоих губах.
Lucky Lady
On this day, there could be nothing better than violets.
In the southern city, they satuned the streets,
Although they were only one hand ...
The taste of them, by the way, bitter-sweet.
It is unlikely to tell smart,
What do not spend nights in verses.
Everything has acquired the meaning, even a random alley.
But, where he was, there was no difference,
When we dissolved in words.
And the communion was painted any vice,
Whispering, nearby eyes, faults,
Stuck forever in those walls.
The words between the rows were impregnated with lilac.
Foolish birds sang in the spring.
The taste of violets is the taste on your lips.
Lucky Lady
