Я давно не писала таких стихов:
От которых по коже дрожь,
И даже может бросает в пот.
Давно не слышала грустных нот.
Во многом хмурое находя,
Я маялась или бредила,
Но ночь спасала в туман глядя,
И каждой ночью я видела.
На небе близком глаза ничьи,
И руки, что с неба тянутся.
И если нету правды в ночи,
То лучше пусть сны
Мне не достанутся.
Весною пахнет, но вот беда,
Мне нету от этого радости.
Знаешь, когда на душе холода
Все кажется гадкой гадостью.
Во всем нахожу отрешенный покой,
И нету дела до нового.
Я утонула бы, да рукой
Задела дно тяжелое.
Откуда силы в себе беру?
От истины убегая,
Я утомленная на ветру
Я правду свою терзаю.
А правда в мире нужна кому?
Возможно пустым прохожим.
Пожалуй в бессоннице утону
И стану на всех похожей.
I haven’t written such verses for a long time:
From which the skin trembles
And it can even throw in sweat.
For a long time I have not heard sad notes.
Finding a lot of gloomy,
I toiled or raved
But the night saved in the fog looking
And every night I saw.
In the sky near the eyes of a draw
And hands that stretch from the sky.
And if there is no truth in the night
Let it be better dreams
I won’t get it.
It smells like spring, but the trouble is,
I do not have this joy.
You know, when the soul is cold
Everything seems disgusting muck.
I find detached peace in everything
And there’s nothing to do with the new.
I would drown, yes with my hand
The bottom is heavy.
Where do I get the strength in me?
Running away from the truth
I'm tired in the wind
I torment my truth.
But who needs the truth in the world?
Perhaps empty passers-by.
Perhaps drowning in insomnia
And I’ll be like everyone else.
