Заблудился мой голос нервный над Неглинкою и над Трубным...(с)
Вот собака-удача бежит за подброшенной палкой,
Я хотела к тебе, но внезапно закончился день.
Я хочу с тобой жить в невеселом заброшенном парке,
Где деревья степенно спускаются к самой воде.
Где свистят соловьи и гуляют печальные кони,
Малахитовым бархатом мох у подножия стен,
Там я стану спокойней, наверное даже покорней,
Буду тихо шептать "я люблю", расстилая постель.
Расстилая постель, расплетая усталые пряди
Рассыпая мерцающий шелк небогатой косы,
Постучишь, переступишь порог, поцелуешь не глядя.
И заплачет в своей колыбели проснувшийся сын...
Отменить. Не сюжет. Из меня никудышная парка,
Даже в собственной жизни сбиваюсь на спетый мотив.
Я хочу с тобой жить в невеселом заброшенном парке,
Где гуляют ветра и сплетаются наши пути.
Где простуженный голос сплетается с вымокшим летом.
Где смеяться, ругаться, курить, говорить невпопад
Прижиматься друг к другу под старым изодранным пледом.
Расплетая пушистые косы - живой водопад.
Тоже, в общем, неплохо, но скучно, придуманно, плоско,
Предпоследний трамвай вперевалку по рельсам бежит.
Ветер треплет короткие лохмы отросшей прически.
Черт бы с ним. Это всё ерунда. Я хочу с тобой жить.
I got lost my voice nervous over Nehlineo and above the pipe ... (c)
Here is a dog luck runs behind the duplicated stick,
I wanted to you, but suddenly ended the day.
I want to live with you in a weightless abandoned park,
Where the trees are stepwise descend to the water itself.
Where nightingry whistles and sad horses walk,
Malachite velvet moss at the foot of the walls,
There I will become calmer, probably even submissive,
I will quietly whisper "I love", the stopping bed.
Establish bed, broken tired strands
Scattering a flickering silk of a poor braid,
Wrong, cross the threshold, you kisses without looking.
And pays in his cradle awakened son ...
Cancel. Not a plot. From me a nikuda park,
Even in their own life, I am knight on the spat motif.
I want to live with you in a weightless abandoned park,
Where the wind is walking and our paths are woker.
Where the sharpened voice is woven with the sweeping summer.
Where to laugh, swear, smoking, speak the nefple
Critted to each other under the old washed plaid.
Bruise fluffy braids - live waterfall.
Also, in general, not bad, but boring, invented, flat,
The penultimate tram turn the rails on the rails runs.
Wind Treplet short lokhmas thrown hairstyles.
Damn with him. It's all nonsense. I want to live with you.
