Народу, победившему фашизм, посвящаю…
Прошлым летом, проезжая Волгоград, специально остановились на несколько часов посмотреть Священное для каждого русского человека место. Все спокойно, ветер колышит листву молодых березок, зеленым хороводом выстроившихся вокруг церкви, безмолвный караул около Огня, реконструкция которого идет не быстро, панорама города и Волги, и самое завораживающее - застывшая в своем страшном величии Мать, Родина - Мать! С какого бы места на нее не посмотри, мурашки бегут по коже… Земля пропитанная кровью наших дедов и прадедов, устланная костьми русских, украинцев, белорусов, татар…
Сколько же там полегло, в этой кровавой мясорубке?
Ради чего???
Чтобы одни жили, а другие нет???
Страшно подумать!
21 век.
70 лет прошло.
Сталинград, Сталинград… уже не набат огромного поминального колокола, не соль на незарастающие свежие раны, но легкий звон колокольчика памяти тех, кто помнит… кто еще помнит…
И только ветер в листве молодых березок ответит тихим шепотом…
Автор
I dedicate to the people who defeated fascism ...
Last summer, passing Volgograd, we specially stopped for a few hours to see a place sacred for every Russian person. Everything is calm, the wind sways the foliage of young birch trees, a green round dance lined up around the church, a silent guard near the Fire, the reconstruction of which is not going fast, a panorama of the city and the Volga, and the most fascinating - Mother frozen in her terrible greatness, Motherland - Mother! No matter where you look at it, goosebumps run on the skin ... The earth is soaked in the blood of our grandfathers and great-grandfathers, covered with the bones of Russians, Ukrainians, Belarusians, Tatars ...
How many were killed there, in this bloody meat grinder?
For what???
For some to live, and others not ???
Scary to think!
21 century.
70 years have passed.
Stalingrad, Stalingrad ... there is no longer a huge funeral bell ringing, not salt on fresh wounds that do not grow, but the light ringing of the bell of memory of those who remember ... who else remembers ...
And only the wind in the foliage of young birch trees will answer in a quiet whisper ...
Author
