Em H7 Em Am H7 Em
Птицелов, птицелов, покажи мне свой улов
Am Em Am D7 G
От одежды твоей пахнет хле-е-бом.
H7 Em Am D7 G
Божий дар, твой товар, не носить бы на базар
Am Em F#7 H7
Отпустить бы соловья прямо в не - ебо.
В тесной клетке твоей петь не станет соловей
Будет сниться ему лес и поле
Словно снег для зимы и, как странник для сумы,
Он рожден соловьем петь на воле.
Хорошо бы ему, позабыв свою тюрьму,
Воздух трелью пронзить на просторе,
Мир замрет не дыша, вздрогнут листья, как душа,
И заплачет зеленое море.
Птицелов, птицелов, разве это ремесло?
Отнимать голоса у природы?
Божий дар, твой товар, не носить бы на базар,
Отпустить бы соловья на свободу.
Em H7 Em Am H7 Em
Birds, birds show me your catch
Am Em Am D7 G
From your clothes, it smells like a chle-e-bom.
H7 Em Am D7 G
God's gift, your product, not to wear to the bazaar
Am Em F # 7 H7
Light the nightingale right in non-EBO.
In the close cell of your singing will not be nightingale
Will dream of his forest and field
Like snow for winter and, like a wanderer for Sumy,
He is born a nightingale singing on the will.
It would be nice to him, forgetting my prison,
Air to pierce the air on the square,
The world of Zamret is not breathing, shuddered leaves like a soul,
And pay the green sea.
Birds, birds, is it craft?
To take voices from nature?
God's gift, your product, not to wear to the bazaar,
Let go of nightingale to freedom.
