Хорошего мало пропойце и моту
до позднего солнца на койке валяться,
грустить, ковыряя печальную шпроту,
что некуда больше идти и сдаваться.
Хорошего мало — с карниза течет и
окончены винные боеприпасы.
И после на грош наскребется почета
от медного таза и мятой кирасы.
К тому же тебя именуют богемой
жильцы, что из окон торчат словно ростры,
за то, что богиня глядит из багета,
смущая умы наготою и ростом;
за пестрый халат и волшебные тени —
и за будоражащий запах кулисы,
за то, что не ты будешь их современник,
за белую масть и безумные мысли;
за выход из мира вареной капусты,
где ночи набиты кошачьею шерстью,
за ветер паденья и воздух искусства,
за горькие звезды над кровельной жестью...
Летит над бульваром полночная птица.
Рассыпались бусины иллюминаций.
На теплую землю не хочет спуститься
и в черное небо не может подняться.
1985
Good little golden and mothot
until late Sun on the bed to lie,
be sad, picking sad sprat,
What has nowhere to go more and give up.
Good little - from the cornice flows and
Finishes finished.
And after the honor scraps
from copper pelvis and mint of korads.
In addition, you are called the Bog
Residents that the windows stick out like Rostra,
For the fact that the goddess looks from the baguette,
confused minds with nudity and growth;
for a motley bathrobe and magic shadows -
And for the exciting smell of the scent,
for not you will be their contemporary,
for white suit and insane thoughts;
For exit from the world of boiled cabbage,
Where nights are packed by cat wool,
Behind the wind of the Padena and the air of art,
For bitter stars over roofing tin ...
Fly boulevard flies over a boulevard.
Bouquins of illumination were crumbled.
It doesn't want to descend on warm land
And in the black sky can not climb.
1985.
