Валерий ПРОКОШИН
/ 1959 – 2009 /
Это море в марте вкусней мартини.
Чайки в раме неба, и мы в картине,
Снятой Пьером Паоло Пазолини.
Я не Мартин Иден, но кто докажет,
Если солнце – в море, а рама – в саже.
Мы одни с тобою в пустом пейзаже.
Полдень катит волны на берег адский,
Воскрешая жизнь, как считал Вернадский.
Дикий пляж расстелен, как плед шотландский.
А у моря голос конкретно бычий.
Так бывает ранней весной обычно,
Если акт любви перешел в обычай.
Если б знали вы, как мы тут кончаем,
Обжигая горло горячим чаем –
С лунной долькой марта, под крики чаек!
О, как горько плачут земные птицы
Над любым кусочком небесной пиццы.
Мы и после смерти им будем сниться.
Мы и сами птицами раньше были,
Только вы об этом забыли или…
Нас еще при Чехове здесь убили.
Не кричи по-ихнему, что за глюки
На краю отлива, в краю разлуки.
На фига нам нужен их шестирукий.
На хрена нам русские отморозки,
К нам летает дымом из папироски
Шестикрылый наш Серафим Саровский.
Это море в марте, как в мармеладе.
Где-то рядом рай на змеином яде.
Где я только не был, а вот в Гренаде…
Valery PROKOSHIN
/ 1959 - 2009 /
This sea in March is tastier than martini.
Seagulls in the frame of the sky, and we in the picture,
Shot by Pier Paolo Pasolini.
I'm not Martin Eden, but who can prove
If the sun is in the sea, and the frame is in soot.
We are alone with you in an empty landscape.
Noon rolls the waves to the hellish shore
Resurrecting life, as Vernadsky believed.
The wild beach is spread out like a Scottish plaid.
And by the sea, the voice is specifically bullish.
It usually happens in early spring,
If an act of love has passed into custom.
If you knew how we end here,
Burning the throat with hot tea -
With the lunar slice of March, to the cries of gulls!
Oh how earthly birds cry bitterly
Over any slice of heavenly pizza.
We will dream of them even after death.
We ourselves were birds before
Only you forgot about it or ...
They still killed us under Chekhov.
Do not shout in their mind what kind of glitches
On the edge of low tide, on the edge of separation.
On a fig we need their six-armed.
To hell with us Russian scumbags,
To us flies cigarette smoke
Our six-winged Seraphim of Sarov.
This is the sea in March, as in marmalade.
Somewhere nearby is paradise on snake venom.
Where I have not been, but in Grenada ...
