Этой ночью должна играть виолончель
И Художник начнет писать эту ночь вот-вот
На холсте появился двор, качель
Фонари - это, похоже, осень, нет, все не то
Двор перечеркнут и на качели никто
Уже не полетит из детства в старость
И девушка, глядящая в окно
Так навсегда без лица осталась
Этой ночью должна играть виолончель
Без нее Художнику не справиться
Вот на холсте появляется дверь
Она заперта, что за ней? Какая разница?
Дверь перечеркнута и с другой стороны
Уже не появится жизнь, все привыкли
Художник тем убивает миры
Что просто не дает им возникнуть
За стеной ноты потекли ручьем, рекой
Сквозняком пронеслись по комнате в окно
Улыбнулся Художник - друг пришел
Взял карандаш - это будет черно-белая ночь
Белое небо с черными звездами - ночь
Черное поле - это снег, зима
Цепочка следов - кто-то идет прочь
Может от Художника, может от себя
Кружит, завывает метель, заносит следы
Вдалеке оставлен огонь у окна
Художник закончил - он создал мир
А дальше этот мир будет жить уже сам
Погибнет ли Безымянный в поле, в снегах
Какое придумает себе прошлое
Все сделает сам или в мольбах
Будет часто взывать к Художнику -
Все в его руках
Cello should play this night
And the artist will start writing this night about
On the canvas appeared courtyard, swing
Lanterns - it seems to be autumn, no, everything is not
The courtyard will turn around and nobody
Already not fly from childhood to old age
And girl looking out the window
So forever without a face remained
Cello should play this night
Without it, the artist cannot cope
Here the door appears on the canvas
She is locked, what's behind her? Who cares?
The door is crossed and on the other hand
Life will not appear, everyone is accustomed
The artist themes kills the worlds
What just doesn't let them arise
Behind the wall notes flowed a stream river
Draft sweated on the room in the window
The artist smiled - a friend came
Passed a pencil - it will be a black and white night
White sky with black stars - night
Black field is snow, winter
Chain traces - someone goes away
Maybe from the artist, maybe from himself
Grieves, howls a blizzard, traces
Land left by the window
The artist finished - he created the world
And then this world will live already
Will be the nameless in the field, in the snow
What a past comes up
Everything will do it yourself or in plea
Will often call the artist -
All in his hands
