Она поёт - мелодия струится,
И голос омывает гальку нот.
Она поёт - и умолкают птицы,
И сам Господь на цыпочки встаёт.
Она поёт - из нервов межреберья
Щипком и боем извлекая звук.
Она поёт - и публика ей верит,
И слушает её, собравшись в круг.
Она поёт - о страсти и о смерти,
О городах из ветра и песка...
Она поёт - о маленьком конверте
С письмом в руках юнца-призывника.
Она поёт - весталка и блудница.
В ней соль и кровь, огонь и дикий мёд.
И в жизни будет смысл, пока кружится
Пластинка, и пока она поёт.
She sings - the melody flows,
And the voice washes pebbles of notes.
She sings - and the birds are silent,
And the Lord Himself stands on tiptoe.
She sings - from the nerves of the intercostal space
With a pinch and battle, extracting the sound.
She sings - and the audience believes her,
And he listens to her, gathering in a circle.
She sings - about passion and death,
About cities from wind and sand ...
She sings - about a small envelope
With a letter in the hands of a youth-sentence.
She sings - Vestalka and harlot.
It has salt and blood, fire and wild honey.
And in life there will be a sense while spinning
A plate, and while she sings.
