Булат Окуджава
В день рождения подарок преподнес я сам себе.
Сын потом возьмет – озвучит и сыграет на трубе.
Сочинилось как-то так, само собою,
Что-то среднее меж песней и судьбою.
Я сижу перед камином, нарисованном в углу,
Старый пудель растянулся под ногами на полу.
Пусть труба, сынок, мелодию сыграет,
Что из сердца вышло - быстро не сгорает.
Мы плывем ночной Москвой между небом и землей,
Кто-то балуется рядом черным пеплом и золой.
Лишь бы только в суете не заиграться,
Или зря нам этот век, сынок, достался?
Что ж, играй, мой сын кудрявый, ту мелодию в ночи.
Пусть ее подхватят следом и другие трубачи.
Нам не стоит этой темени бояться,
Но счастливыми не будем притворяться.
Bulat Okudzhava
On my birthday, I presented a gift myself.
The son will then take it - voiced and play on the pipe.
I had something like that, by itself,
Something average between the song and the fate.
I sit in front of the fireplace drawn in the corner,
Old poodle stretched under his feet on the floor.
Let the trumpet, son, the melody will play,
That from the heart came out - it does not burn quickly.
We float night Moscow between the sky and the earth,
Someone indulges near black ash and ash.
If only only in bustle, you will not play
Or in vain to us this century, son, got?
Well, play, my son is curly, that melody in the night.
Let her pick up and other trumpeters.
We should not be afraid to be afraid
But we will not pretend happy.
