Домой (песня Дениса Худякова)
Куда несет меня мой конь, в какие дали?
Где лики дедовых икон защитой стали
Туда, где встретит меня храм с колоколами
Туда, куда моя душа опять зовет меня
В каких полях я отпущу коня усталого
И на колени упаду на снег подталый чуть
В кровь расцарапаю лицо февральским настом
И попрошу остановить солнце ясное.
Я подойду к родному дому у околицы
И отдохнуть присяду тихо на свое крыльцо
Краса березка у окна стоит опавшая.
Милее воздуха родного, чище, слаще нет.
Я отворю тихонько дверь заступу серую
В сенях все также, как и в старь – солома прелая.
Перекрещусь на лик Христа, что их угла глядит.
И обниму старушку мать, что у окна сидит.
Я навещу погост за рощей облетевшею
Поправлю крест и помяну отца умершего
И по дороге в дом чуть-чуть заснеженной
Церковный звон услышу, тихий, нежный звук.
И треск полена, в русской печке, стоны вьюжные
И дядьки-пьяницы седого хрип простуженный
И милой матери моей глаза усталые
Под треск лучины зазвучит вновь песня старая
Куда несет меня мой конь, в какие дали?
Где лики дедовых икон защитой стали
Туда, где встретит меня храм с колоколами
Туда, куда моя душа опять зовет меня
Home (Denis Khudyakov's song)
Where does my horse bring me, in which they gave me?
Where the faces of grandfather icons became protection
Where the temple with bells will meet me
Where my soul calls me again
In what fields I will let the horse the tired
And kneel down on the snow, a little bit
I scratch my face with a February nastom
And I will ask you to stop the sun clear.
I'll go to the outskirts of the outskirts
And rest quietly on your porch
The beauty of the birch by the window is fallen.
The nicer than the air of the native, cleaner, no sweeter.
I will open the door to the gray door quietly
In the hallway, everything is just as in jealous - a straw is priest.
I will cross the face of Christ that they are looking at their corner.
And I’ll hug an old woman who is sitting at the window.
I will visit the churchyard for the grove around the flying
I will correct the cross and remember the father of the deceased
And on the way to the house a little snowy
I will hear church ringing, quiet, delicate sound.
And cracking logs, in the Russian stove, the groans of the black
And uncles-whirlwinds of gray-haired wheezing a cold
And my dear mother's eye is tired
Under the crack of the beam, the old song will sound again
Where does my horse bring me, in which they gave me?
Where the faces of grandfather icons became protection
Where the temple with bells will meet me
Where my soul calls me again
