Мы – дети детей Победы,
Родившихся в сорок пятом
В стране, что стояла гордо
На твёрдых своих ногах.
Военной поры приметы,
Привычные тем ребятам,
Ложатся на гриф аккордом
И в наших звучат стихах.
В косую линейку пропись,
В засохших чернилах вставка
И карточки отменённой
Квадратик, что хлебом стал,
И стрелянной гильзы окись
Под вспоротым брюхом танка,
И запах травы зелёной,
Пробившейся сквозь металл.
Мы – дети военных фильмов
И книг о пиратских кладах.
В индейской раскраске лица
Ватаги на пустыре,
С наборною ручкой финка
И хмурый генсек в наградах –
Всё это одна страница
В потрёпанном букваре.
Мы – дети детей Победы.
Мы кисточкой осторожно
Снимаем наветы с круга
Наивных времён, когда
И радости все, и беды
Делились, - и было можно
Рассчитывать друг на друга,
А прочее – ерунда!
Сентябрь 2011.
We are children of Victory children,
Born in the forty -fifth
In the country that stood proudly
On their hard legs.
Military pores signs,
Familiar to those guys,
Lie down on the vulture of the chord
And in ours they sound verses.
In the royal line, prescription,
In dried ink insert
And the cards canceled
A square that became bread,
And a shot cartoon oxide
Under the torn belly of the tank,
And the smell of grass is green,
Breaking through the metal.
We are children of military films
And books about pirate treasures.
In the Indian coloring of the face
Vatagi on the wasteland,
With a set of Finnish handle
And gloomy general general in awards -
All this is one page
In a battered primer.
We are children of victory children.
We are carefully with a brush
Remove the signs from the circle
Naive times when
And all joy, and troubles
Shared - and it was possible
Count on each other
And the other - nonsense!
September 2011.
