Как просто приходит осень - без бури, без гроз.
Лишь скрипнут земные оси небесных колес.
Постскриптумом - бабье лето, чьи краски просты.
И словно венок сонетов - венец из листвы.
А мне по колено море в раскисшем дворе,
А мне стороною горе. Всё - точки-тире:
Бьет стылая жизнь морзянку по сердцу ключом.
А в том, что бывает зябко, никто ни при чем.
А то, что бывает тяжко - спишу неспеша.
На флотской груди - тельняшка, в полоску душа.
Сентябрь за окном шаманит почти что сто лет.
А струны лежат в кармане, а книжка - в столе...
How just autumn comes - without storm, without thunderstorms.
Only the earth's axes of heavenly wheels creak.
Postscript - Babier Summer, whose colors are simple.
And like a wreath of sonnets - a crown of foliage.
And I knee a sea in a fragmented courtyard,
And to me the side of the grief. Everything is a Tire point:
A spinning life of Morzyanka on the heart beats with a key.
And no one has nothing to do with what happens.
And what is hard is difficult - I will write off.
On the naval chest - a vest, in a strip of shower.
September outside the window shamanite for almost a hundred years.
And the strings lie in the pocket, and the book is in the table ...
