Снова поет гитара звонко в саду за белокаменной стеной.
Здесь, на грани королевств, на грани сна и дня я потерял покой.
Хор вечерних птиц сплетает песнь с хором девичьих голосов,
Дышит по-иному лес, и слышен четче тот неясный зов,
Что в их песнях тянет нить тоски и отражения небес.
Говорят они, что дом людских сердец скрывается не здесь;
Но где тот мир, где "боль" и "смерть" - давно забытые слова?
И где надежда, чья рука от страха исцелит меня?
И поет гитара нежно в саду за белокаменной стеной.
Здесь, на грани королевств, на грани сна и яви потерял покой...
The guitar sings loudly again in the garden behind the white stone wall.
Here, on the verge of kingdoms, on the verge of sleep and day, I lost my peace.
A choir of evening birds weaves a song with a choir of maiden voices,
The forest breathes differently, and that vague call is heard more clearly,
That in their songs pulls the thread of longing and reflections of heaven.
They say that the home of human hearts is not hiding here;
But where is the world where "pain" and "death" are long-forgotten words?
And where is the hope, whose hand will heal me from fear?
And the guitar sings softly in the garden behind the white stone wall.
Here, on the verge of kingdoms, on the verge of sleep and reality, I lost my peace ...
