В заветных ладанках не носим на груди,
О ней стихи навзрыд не сочиняем,
Наш горький сон она не бередит,
Не кажется обетованным раем.
Не делаем ее в душе своей
Предметом купли и продажи,
Хворая, бедствуя, немотствуя на ней,
О ней не вспоминаем даже.
Да, для нас это грязь на калошах,
Да, для нас это хруст на зубах.
И мы мелем, и месим, и крошим
Тот ни в чем не замешанный прах.
Но ложимся в нее и становимся ею,
Оттого и зовем так свободно - своею.
In treasured cuffs we don’t wear on our chests,
We’re not writing poetry about her,
Our bitter dream, she does not rage
Doesn't seem like a promised paradise.
We do not do it in our souls
The subject of purchase and sale,
Ailment, misery, unwillingness on her,
We don’t even remember about it.
Yes, for us it's dirt on galoshes,
Yes, for us it's a crunch on our teeth.
And we grind, and knead, and crumble
That ashes of nothing.
But we lay down in it and become it,
That's why we call it so freely - ours.
