не могу о тебе не писать стихов.
Это как вирус - всю ночь рифмовать слова.
В полночь слетают маски семи грехов -
Ты возвращаешься в свой серостенный рай.
Это ошибка - рассветы деля на ноль,
Снова раскрашивать мысли под цвет небес...
Дождь выбивает симфонию ми-бемоль,
Бродит по улицам, ищет себе невест.
Я не могу о тебе не писать стихов.
Это чуть меньше привычного чувства "лю"...
Это чуть больше раскрашенных летом снов,
Что по ночам мне всё так же играют блюз...
Это не повод - сорваться и бросить все,
Что для меня так усердно копила жизнь.
Глупо надеяться - "может быть, повезёт?"
Если ныряешь в зыбкие миражи.
Я не могу о тебе не писать стихов.
Ты всё равно не читаешь весь этот бред.
Ты не узнаешь звука моих шагов.
Рай наполняется дымом от сигарет...
Я не могу о тебе не писать стихов...
I can not write about writing poetry.
It's like a virus - all night rhyming words.
At midnight, the mask flies seven sins -
You go back to your serostenny paradise.
This is a mistake - sunrises dividing by zero,
Again to paint the color of the sky thinking ...
Rain knocks Symphony in E flat ,
Wandering the streets , looking for a bride .
I can not write about writing poetry.
This is slightly less than the usual sense of & quot; Liu & quot; ...
It is slightly larger colored summer dreams
That at night I do not just play the blues ...
It's not an excuse - break and throw everything
What's so hard for me had been saving lives.
It is foolish to expect - & quot; maybe lucky ? & Quot;
If you dive in flimsy mirage .
I can not write about writing poetry.
You still can not read all this nonsense .
You do not know the sound of my footsteps .
Paradise is filled with smoke from the cigarettes ...
I can not write about writing poetry ...
