Разговариваю я, разговариваю…
Эту ночь, как будто боль, заговариваю…
Словно Кай осколки льда в слово складывает –
Так и я шепчу слова. Только вот сладу нет.
Жгу настольный тусклый свет, разговариваю…
От бессонницы отвар я завариваю.
Из неспетых слов и из ненаписанных строк -
Как велит мне ремесло - заплетаю венок.
Словно вздох еще без слов, словно чистый листок
Первой белая строка заплетется в венок.
Словно сорок лет назад только начат мой век,
Словно мокрым следом лет не истоптан мой снег.
Следом синяя строка – глубока как река –
Это за руку меня держит папы рука.
Эту реку не проплыть, не пройти ее вброд.
И строку на клочья рвет бурный водоворот.
Следом черная строка, словно черный острог.
Клети черные из прутьев оборванных строк.
И сиротством обернется та жаркая ночь.
И никто на целом свете не может помочь…
Мы усвоили давно – не бывает чудес.
Но откуда-то, наверное, с белых небес
Снова белая строка заплетется в венок
Это папа говорит: Как живется, сынок?
Как, сынок, живется там, на далекой земле?
Есть ли свет в твоей душе? Есть ли хлеб на столе?
Не сердись, что, не прощаясь, однажды ушел.
Здесь не страшно. Лишь бы знать, что с тобой – хорошо…
Я глотаю терпкий дым тлеющих сигарет.
Электрической свечи до рассвета жгу свет.
Эту ночь, как будто боль, заговариваю…
Разговариваю я, разговариваю…
I am talking, talking ...
This night, as if in pain, I'm talking ...
It’s like Kai piles of ice into a word -
So I whisper words. Only here is no sladu.
I burn the table dim light, I’m talking ...
I make a decoction of insomnia.
From unsung words and from unwritten lines -
As the craft tells me to make a wreath.
Like a sigh without words, like a blank sheet
The first white string will be woven into a wreath.
Like forty years ago my century was just begun
As if wet track of years, my snow has not been trampled.
Following the blue line - as deep as a river -
This is my hand holding dad's hand.
This river does not swim, do not wade it.
And a string of shreds tears a stormy whirlpool.
Following is a black line, like a black prison.
Black crates of twisted-string rods.
And that hot night will turn into orphanhood.
And no one in the whole world can help ...
We learned a long time ago - there are no miracles.
But somewhere, probably from white skies
Again a white string weaves into a wreath
This dad says: How is life, son?
How, son, live there on a distant land?
Is there light in your soul? Is there any bread on the table?
Do not be angry that, without saying goodbye, he once left.
It's not scary here. If only to know that it’s good with you ...
I swallow the astringent smoke of smoldering cigarettes.
An electric candle burns light until dawn.
This night, as if in pain, I'm talking ...
I am talking, talking ...
