Спохватишься - лето, начало июня,
А кажется: осень уже на исходе.
И то волшебство, что мы в письма вдохнули,
Уходит, уходит, уходит, уходит.
Уходит, как люди уходят из дому,
Когда их ничто уже больше не держит.
А все, что случиться могло по-другому -
Всего лишь надежды, надежды, надежды.
Как все получилось на самом-то деле -
Неважно. Нам будет хотеться иного.
Истертые сгибы - морщины на теле
Былого, былого, былого, былого.
Но в пику сезону, не глядя на дату,
Ты тянешься к осени с прежнею болью.
И ставишь постскриптум, как в письмах когда-то:
"С любовью, с любовью, с любовью, с любовью..."
Sewing - Summer, beginning of June,
And it seems: autumn is already on the outcome.
And then the magic that we in the letters inspired,
It goes, leaves, leaves, leaves.
Goes like people go from home
When their no longer holds.
And all that happens could be different -
Just just hope, hopes, hopes.
How it all happened to actually -
No matter. We will want another.
Exterior bends - wrinkles on the body
The former, being, the past, was.
But in the peak season, without looking at the date,
You pull the autumn with the former pain.
And you put postscript, as in letters sometime:
"With love, with love, with love, with love ..."
