Снова встаёшь, снова смотришь в окно,
а за окном третий месяц не тает.
Слышишь, да это же просто смешно!
Кто в эту пору куда прилетает?
Просто, не сладив с земной маятой,
взрослую сказку придумал художник.
Жил чем придётся, почти как святой.
Пил что придётся, почти как безбожник.
Плещет на холст не попавший ручей.
Церковь светлее, чем в Первопрестольной.
Ниже её только крики грачей.
Выше её только звон колокольный.
Снова встаёшь, снова смотришь в окно.
Старый, и пальцы твои в акварели.
Слышишь, да это же просто смешно!
Слышишь, художник, грачи прилетели...
Get up again, look at the window again,
And over the window the third month does not melt.
You hear, yes it's just funny!
Who at this time where arrives?
Simply, not sighing with the earthly marigue,
An artist invented an adult fairy tale.
He lived what will have, almost like holy.
He drank what would have, almost like a loaf.
Sleshing on the canvas did not flow.
The church is lighter than in the first-hearth.
Below it is only cries of rods.
Above it only the ringing bell.
Ride again, look again in the window.
Old, and your fingers in watercolor.
You hear, yes it's just funny!
You hear the artist, the rags flew ...
