Этой грешной земли
ни в одной географии нет,
а твоя, видит Бог,
никому не нужна и задаром.
После дальних дорог
расстоянием в тысячу лет
ты сойдёшь на перрон
и пойдёшь по промасленным шпалам.
Ни объятий, ни слёз,
ни цветов с кумачом, ни речей.
Что же, Родина, ты
даже в праздники также угрюма?
Неужели вся жизнь
это только работа печей
и чего-то ещё
из проекта ученого Грума?
Неизвестный придёшь,
возле дома, что с тёмным крыльцом,
постоишь и вокруг
и в себе перемены отметишь.
Примешь всё так, как есть...
так, как есть, и, не дрогнув лицом,
прямо в ночь повернёшь
и наутро обратно уедешь.
Of this sinful land
not in any geography,
and yours, God knows,
nobody needs it for nothing.
After the long roads
a thousand years apart
you will go to the platform
and walk along the oiled sleepers.
No hugs, no tears
no flowers with kumach, no speeches.
Well, Motherland, you
even on holidays also gloomy?
Is all life
it's only the work of the ovens
and something else
from the scientist Groom project?
You will come unknown
near the house with a dark porch,
stand around
and you will notice the changes in yourself.
You will accept everything as it is ...
as it is, and without flinching,
turn right into the night
and you will go back in the morning.
