с частичной редакцией последнего, а также Разума Внеземного
"Здравствуте, Полковник, вы точны как бес..."
М.Щербаков
Под моросью серой, по жухлой траве,
Стирая улыбки и краски,
Идет давно уже мертвый Поэт,
И он убивает Сказки.
Глядят из-под шляпы пустые глаза
Стволами заряженных ружей.
Усы. Борода. Седина в волосах.
Жаркое из Сказки на ужин.
Он - циник. Он - скептик. Он пробовал жизнь
Во всех её видах и позах.
Он - редкая сволочь. Твои миражи
Зарядами жизненной прозы
Расстреляны. Сдунув привычно дымок,
Он глянет с брезгливой гримасой.
Сияющий сказочный Единорог
Стал мертвым безжизненным мясом.
Очнулась старухой, проспавшей сто лет -
Захлопали глупые глазки -
Принцесса. А "спас" ее - Мертвый Поэт,
И он - убил её Сказку.
Когда-то и он Сочинителем был,
И Сказкам он верил когда-то,
Но лютню - отбросил. Перо - отложил,
И стал из Поэта - Солдатом.
Пылающим сердцем хотел он спасти
Свой Мир от погибели рока,
Но сердце сгорело. И пепел в груди
Рождает лишь мертвые строки.
...Ты можешь спастись от бесчисленных бед
Щитом и мечом. Или маской...
Но если к тебе пришел Мертвый Поэт -
Собой заслони свою Сказку!
© Copyright: Арм Анн, 2009
Свидетельство о публикации №109050200581
partial, edited the latter, as well as for Extraterrestrial Intelligence
& Quot; Hello, Colonel, you are accurate as the devil ... & quot;
M.Scherbakov
Under a gray drizzle, on withered grass,
Blurring the smiles and colors,
There is a long dead poet,
And he kills Tales.
Looking out from under his hat empty eyes
Trunks charged rifles.
Mustache. Beard. The gray in his hair.
Roast Tales for dinner.
He - a cynic. He - a skeptic. He tried life
In all its forms and poses.
He - a rare bastard. your mirages
vital prose charge
Shot. Sdunuv habitually smoke,
He would look with contemptuous grimace.
Shining fairy Unicorn
He became lifeless dead meat.
She came to the old woman, slept for a hundred years -
Slammed stupid eyes -
A princess. A & quot; save & quot; it - Dead Poet
And he - killed her tale.
Once he was a writer,
And the tale he had believed at one time,
But the lute - dropped. Pen - postponed,
And there was of the Poet - Soldier.
Burning heart he wanted to save
Your World from destruction rock,
But my heart burned. And the ashes in the chest
Born only a dead line.
... You can escape from the countless ills
Shield and Sword. Or mask ...
But if the Dead Poet came to you -
An obscuring his tale!
© Copyright: Arm Ann 2009
Certificate publication №109050200581
