Поэзия — не грязь на одеяле
И не сплетенье юных потных тел,
Поэзия — когда тебе не дали
Того, чего действительно хотел:
Любви, богатства, пониманья, славы —
Ты заперт в одиночества вольер.
Поэзия — что твой язык шершавый,
К качелям примерзавший в январе.
Поэзия не терпит отлагательств,
Заснёшь — и канет стих в небытие.
Поэзия сильнее всех ругательств,
Когда ведут беседы о тебе.
Поэзия расставит всех по полкам,
И будут счастливы — и гений, и простак.
Идёт в саду поэзии прополка:
Я — самый крупный и назойливый сорняк!
…пусть вырвут с корнем гулкого поэта,
Но он успеет бросить семена!
И знайте, на обломках интернета
Светиться будут наши имена!
Poetry - not dirt on a blanket
And not the plexusion of young sweaty bodies,
Poetry - when you were not given
Of what really wanted:
Love, wealth, understanding, glory -
You locked in solitude aviary.
Poetry is that your tongue is rough,
To the swings called in January.
Poetry does not tolerate deposits
Fall - and the dock verse into non-existence.
Poetry is stronger than all curses,
When you conversations about you.
Poetry will send everyone to the shelves,
And they will be happy - and genius, and spaces.
Walking in the garden of preparing poetry:
I am the largest and most annoying weed!
... let them break out with the root of the humorous poet,
But he will have time to quit seeds!
And know on the wreckage of the Internet
There will be our names!
