СТИХИ ИЗ ДЕТСКОЙ ТЕТРАДИ
...О, матерь Ахайя,
Пробудись, я твой лучник последний...
Из тетради 1921 года.
Почему захотелось мне снова,
Как в далекие детские годы,
Ради шутки не тратить ни слова,
Сочинять величавые оды,
Штурмовать олимпийские кручи,
Нимф искать по лазурным пещерам
И гекзаметр без всяких созвучий
Предпочесть новомодным размерам?
Географию древнего мира
На четверку я помню, как в детстве,
И могла бы Алкеева лира
У меня оказаться в наследстве.
Надо мной не смеялись матросы.
Я читал им: "О, матерь Ахайя!"
Мне дарили они папиросы,
По какой-то Ахайе вздыхая.
За гекзаметр в холодном вокзале,
Где жила молодая свобода,
Мне военные люди давали
Черный хлеб двадцать первого года.
Значит, шел я по верной дороге,
По кремнистой дороге поэта,
И неправда, что Пан козлоногий
До меня еще сгинул со света.
Босиком, но в буденновском шлеме,
Бедный мальчик в священном дурмане,
Верный той же аттической теме,
Я блуждал без копейки в кармане.
Ямб затасканный, рифма плохая -
Только бредни, постылые бредни,
И достойней: "О, матерь Ахайя,
Пробудись, я твой лучник последний..."
1958
POEMS OF CHILD WITH NOTEBOOK
... Oh, mother of Achaia,
Awake, I'm your last Archer ...
From 1921 notebook.
Why I wanted to again,
As in the distant childhood,
For the sake of a joke do not waste a single word,
Composing stately odes,
Storm Olympic cooler
Nymphs look at the azure caves
And hexameter without harmonies
Prefer newfangled size?
The geography of the ancient world
At four, I remember, as a child,
And could Alkeeva Lira
I have to be in the inheritance.
Above me, the sailors were not laughing.
I read them: & quot; Oh, mother of Achaia! & Quot;
I gave them cigarettes,
For some Achaia sighing.
For hexameter in the cold station,
Where I lived the young freedom
I gave the men of war
Black bread twenty-first year.
So I went along the right road,
By the way silicon poet
And is not true that the goat-footed Pan
Before I even vanished from the world.
Barefoot, but in Budennovsk helmet
The poor boy in a sacred datura,
Faithful to the same topic Attic,
I wandered penniless.
Hackneyed pentameter, rhyme bad -
Just nonsense, hateful nonsense,
And decent: & quot; Oh, mother of Achaia,
Awake, I'm your last Archer ... & quot;
1958
